espectador II

"sentado en una Mesa, paticoja y desmembrada
hoy me paro a hacer balance de una vida pasada,
hay una carpeta rota, viejas fotos, sucias hojas,
escritas con sudor, sudor que quema y que moja.
soy la rata de tu casa, soy el tiempo que te pudre
soy la puta de la esquina, soy cenizas en la lumbre,
paparruchas ¡que tontería!"

Sé que debería moverme. Hacer como que hago algo. Aunque sea, cambiar la puta melodía. Veo llegar una mujer vieja a la parada de guagua. Lleva un abrigo negro y pantalones oscuros, se sienta en un banco y apoya su barbilla en el paraguas, parece tener la mirada extraviada. El hambre me está jodiendo, me pregunto cuánto tiempo llevo aquí. Me debería dar vergüenza no poder precisarlo. Supongo que ya es mucho lo que llevo en pausa. Intento repasar mi vida, y me encuentro con fragmentos inconexos y ecos lejanos. Cosas, lugares y gente que fui dejando, sin despedirme. Me paso una mano por el pelo, algo pegajoso. Huelo mal. Soy un mal olor aquí sentado.

"cuanto falso devaneo, ya no puedo disfrutar,
ya no vivo sin el miedo ahora me toca soñar.
canturreos de la Calle, una manifestación
gente en lucha, gente con ideales,
quizás tengan razón o no... "

Han pasado dos jovencitos corriendo bicicleta. A ti te gustaba salir sin rumbo fijo, solo para mirar a la gente en movimiento. Ibas tras ellos y yo iba tras de ti. Estoy descalzo, me fijo en que tengo las uñas largas y descuidadas. Se siente una suave brisa entrar por la ventana, y afuera caen hojas de los árboles. La vieja tiene varias sobre los hombros, pero parece no darse cuenta. La miro con algo más de atención. Al rato bostezo. Su rostro no me dice de una vida anterior a estar vieja. En su vida actual es alguien que carga muchos años y muchas arrugas. ¿Creerá en Dios? Supongo que en la vejez, ya el creer o no estará resuelto. Recuerdo que tú eras creyente de mil causas, y deidades mitológicas. Yo contigo creía. ¿En qué?, en lo que fuera, hasta en mí. Siento un calambre en el pie izquierdo. Me levanto con algo de dificultad para caminar un poco. En una esquina en el suelo, veo varios libros y páginas que viento voló, regadas por ahí. Evito mirar al espejo.

"tengo una hoja en blanco, delante de mi diciendo,
ven aquí cabrón, ¿por qué tiemblas de miedo?
suelta ya esa agonía, y cántame tu lamento,
sálvame, si puedes, de este vil incendio"

Debería intentar pensar en serio, por un momento. Necesito concentrarme. Se me hace difícil recordar, quién eras y quién yo era cuándo estabas. En alguna parte del camino dejé el equipaje de mi memoria, y un poco después me senté a descansar. Me río de mi pendejería, y mis ganas de filosofar. A ti te quedaba bien el asunto. Rabia. De momento me he enojado, conmigo. No podría precisar por qué, ha sido una pregunta momentánea, ¿qué estoy haciendo? Es una novedad, sentir algo por un minuto. He dado varias vueltas por la habitación. El calambre va cediendo. Me llega el sonido de agua cayendo, ha vuelto a llover.

"que zozobra, que ironía, que desidia, que desilusión
que hastío, que aburrimiento.
y tal vez pase la vida sin pararse
en un buen banco de una plaza cualquiera a fumarse un cigarro
y es que estoy perdiendo el juicio
tengo el puño ya oxidado
de tanto pegarle puñetazos al tejado"

Regreso a la ventana. La vieja no abrió su paraguas para protegerse de la lluvia. Sigue en la misma posición de hace un rato. Que ganas de un cigarrillo, y quizá un café. Pasa una guagua frente a ella, pero no hace señal de pararla. ¿Qué espera entonces? Algo en la vieja, me ha llevado a pensar en mi madre. No la llamo hace siglos. En realidad no llamo a nadie. ¿Qué espero? Las ganas de fumar me están haciendo reconsiderar la posibilidad de salir un rato. No es fácil romper el vicio. Claro que tendría que darme un baño y adecentarme un poco, para que no me miren raro. Para no ofender a la gente que usa bolsas de basura perfumada, y andan por ahí tan contentos de si mismos, creyendo en algo.

"y quisiera estar borracho,
y quisiera soñar menos,
y quisiera un minuto
en que no te eche de menos.
y quisiera otra guitarra
y quisiera otra cabeza
quisiera estar alegre
y quisiera la tristeza."

Ya está oscureciendo. La vieja se ha levantado y camina lentamente bajo la lluvia. Cruza la calle sin mirar, un taxista le toca bocina, y ella continua sin inmutarse. Otro día que se va, y yo sin decir nada, queriendo tantas cosas. Debería darme ese baño y aventurarme a salir un rato. Debería…

Canción: Quisiera. By:Estopa (España)
Imagen: One man audience
By: coxi DeviantArt