2.21.2008

Oda a la crítica

Oda a la critica del libro “Odas elementales”Pablo Neruda


Yo escribí cinco versos
uno verde,otro era un pan redondo,
el tercero, una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso
era corto como un relampago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura,
y bien los hombres,
las mujeres,vinieron y tomaron la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera,
y con tan poca cosa,
construyeron paredes,
pisos, sueños.
En una línea de mi poesia
secaron ropa al viento,
comieron mis palabras,
las guardaron junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado,
entonces llego un crítico, mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros,otros llegaron ciegos
o llenos de ojos,
elegantes algunos,
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente vestidos de cadáveres,
algunos partidarios del rey
y su elevada monarquía,
otros se habían enredado en
la frente de Marx
y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
sencillamente ingleses,
y entre todos,
se lanzaron con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron,
a disputar mi pobre poesía,
a las sencillas gentes que la amaban.
Y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron,
con suave beningnidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron,y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron un pequeño paquete,
que destinaron cuidadosamente a sus desvanes,
a sus cementerios,
luego se retiraron,
uno a uno,enfurecidos hasta la locura
porque no fui bastante popular
para ellos,
o indignados de dulce menosprecio,
por mi ordinaria falta de tinieblas.
Se retiraron, todos,y entonces, otra vez,
junto a mi poesía,
volvieron a vivir mujeres y hombres,
de nuevo hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz,
y en el amor,unieron relámpago y anillo.
Y ahora perdonadme señores
que interrumpa
este cuento que les estoy contando,
y me vaya a vivir para siempre con la gente sencilla.

posted by Glifo @ 1:23 a.m.   3 comments
 2.18.2008

[...]


soy en las miradas representación de mujer con 26 años de vida. nacida en puerto rico, que abandonó la carrera de sociologa, la de antropóloga, que ejerce la de maestra, para la que nunca estudió [permita aquí una carcajada]. hija--hermana--nieta--sobrina--prima--[en una familia desperdigada, desarraigada] soltera. madre de cero hijos vivos y uno muerto. atea. sin afiliaciones políticas, una ciudadana [¿...?] con derecho al voto que no vota, contribuyente por obligación. el hecho de que escriba no significa que sea escritora [¿o si?].

detesto las etiquetas, los sellos. me valen madre [intento creerlo] los espejos... las miradas.
contradicción pura. amo la distorsión, la oscuridad, la imprecisión, [los espejismos]

detrás del espejo está el perfecto escondite. [hay algo más]

y no doy nada por sentado. silencio. espera. soy [...]


Imagen: Stolen Soul
Artista: Dream Traveler. Tomada de deviantART

posted by Glifo @ 10:41 a.m.   8 comments
 2.17.2008

donde

Photobucket



Fragmentos del libro: donde
Escrito por Eduardo Lalo



He descubierto en la libreta en la que escribo que inadvertidamente (¿el adverbio sería propio aquí?), dejé dos páginas en blanco antes de la historia del dibujante. El silencio es una forma linguística, es otro "lleno de la historia".



¿Por qué escribir? ¿Por qué no escribir? ¿La literatura tiene que ser necesariamente palabrera? ¿Una foto, una marca, una cita pueden sustituir al texto? ¿Son de veras forma posibles de la narrativa, con sus propios giros, transiciones, retórica?



¿Hay algo bueno que no cuente? ¿Incluso el silencio no es una sucesión de eventos? ¿El silencio de una página, el silencio de una foto? Es evidente, si se piensa en la literatura como "lit tes ratures". Así lo expresaban los surrealistas: "lee tus tachaduras". Lee lo que está más allá o a pesar o en la sombra de las palabras.



Una mujer llorando en un carro. La cara congestionada, la boca hecha una mueca. El dolor_____ causado por ______.



Texto con la menor cantidad posible de verbos. Como las fotos, que no tienen verbos, que son cosas, objetos, gentes, congelaciones del tiempo, los gestos del sonido.



Escribir como si escribir fuera salir a la calle a tomar fotos, pero a la vez, no escribir como si la literatura fuera una foto. Son actos diferentes y es inútil confundirlos, pero una experiencia puede enriquecer y transformar la otra. Una puede contribuir a que la otra llegue a su destino.

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Aguardo. Aveces, aguardo repitiéndome.

Escribir es esperar.Esto significa que llevo una hora frente a la libreta abierta, sentado frente a la tabla puesta sobre burros que es mi mesa, haciendo inconscientemente mil actos nimios: mirar (no leer) las páginas anteriores, beber agua, tomar, destapar, cerrar, poner sobre la madera junto al cuaderno una u otra de mis plumas, rascarme, cerrar las ventanas para que no entre la lluvia. Y sigo aquí, escribiendo aunque no haya puesto nada por escrito. He llegado a apreciar la angustia de esta espera, digalo que diga, a pesar de las quejas. Porque escribir es esperar, testimoniar la espera que es la vida.

Ser fiel a esta mañana como un vicio.

Ser igual de fiel a este cuadeno. Ser igual de fiel a esta nueva mañana. Ser igual de fiel a la espera y al silencio. No parar de escribir aunque nada o casi nada llegue a la tinta. Este es el tiempo del donde.

Imagen: direction le paradise
Artista: edlytam. Tomada de deviantART

posted by Glifo @ 1:18 p.m.   0 comments
 2.09.2008

NO a la 99



"El pensamiento es tarea de vagos y maleantes. Hay que saber perderse para trazar un mapa: vagar por los márgenes y por el desierto, fuera de las fortalezas en las que están encerradas el bien y la belleza.

Sólo los nómadas descubren otros mundos. Hay que saber pervertir la ley -jugar con ella- y a veces subvertirla - ponerla en cuestión- provocar malos pensamientos en los bien pensantes, asediar las sedes de la verdad, el bien y la belleza. Sólo los malditos mejoran este mundo."





Jesús Ibañez
(1928-1992)
Catedrático de Sociología

posted by Glifo @ 8:51 p.m.   1 comments



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